Fue su boca...

Fue su boca un asunto un poco más celestial de lo previsto, fue su cuerpo de humo dándome vueltas,  envolviendome.
Hasta el olvido mismo se inventaba solo en aquella danza de estrellas que brillaban solas en en infierno.
Un abrazo tierno sin miradas, a oscuras los ojos se perdían como sonámbulos. Desconocido el tacto, más no los labios, pues recordaba un beso de hace muchos siglos atrás.

La poesía, hermoso demonio.

Trataba desesperadamente de escapar de ella, se escondía entre la felicidad momentánea, saturaba su mesa de hojas por revisar. Virtuales mamotretos de obligaciones se agolpaban a diario entre su ventana infernal. La normalidad le mantenía como una droga para olvidarse de todo. Pero el tiempo retrasa lo inevitable, solo lo retrasa. Ayer, como un niño asustado vio con pánico el reflejo de su cara en un espejo roto y quiso gritar, sacó el celular y respondió varios mensajes. De vuelta al espejo un instante después volvió a sentir el dolor, ella llegaba, de abajo hacia arriba como un vidrio cortaba sus entrañas y sacaba el monstruo.

El recuerdo que cae de las nubes

 ¿Qué fue de mi?
Ya me veo en el espejo y a veces  no me reconozco entre tanta simulación
Entre tanto olvido...
No volvió a pensar en mí y me desvanezco, poco a poco
Casi traslucido el cuerpo este que cargo, deja pasar por entre sus huesos el recuerdo que cae de las nubes.

Es sueño de un ser que despierta en algún lugar lejano

No están en blanco los libros que he escrito ni las hojas que he llenado, pálidas ya por el tiempo que llevan guardadas, pero, cómo quisiera a veces borrarlas, o borrarme a mí, de algun modo borrarme, y borrar lo dicho y lo escrito y no dejar huella de tacto en este margen terrenal. Escribir historias de sueños en las hojas verdes de los árboles, bajar al otro suelo, donde el insomnio es un animal pequeño y apasible...bajar al subsuelo con todos aquellos seres ciegos de oscuridad. Bajar, bajar... Pero no, ese viaje no es posible, han cellado la entrada y estoy presa aquí en este mar de metal y concreto, este pequeño domo inclinado siempre a la derecha al que le llaman realidad, pero yo digo que NO, este es un holograma. Todos van como zombies al ritmo de un curso inventado. Quisiera, más que morir, quisiera despertar.

Dónde?

A veces siento que nací para vivir y morir sola, en medio de papeles, humo y libros gastados.
A veces estremece el recuerdo el corazón como el viento estremece hilos tensados, y un sonido inhumano y lejano marca el ritmo de una canción lejanisima. ¿ Dónde están los buenos tiempos ?
Alas y agua para huir y no morir en el intento
¿  A Dónde se fue Helén?
¿ Qué hace aquí está sombra con un Sinónimo en el identificador ?
¿ Quién es esa sombra que imita complexión y ritmo repetido?

Quisiera ser un Roble.

A veces quisiera ser un roble
Dicen que es fuerte y hermoso
Dicen que soporta largas sequías y que Luego regresa con sus flores rosadas, como si fuera el primer día en su propia primera
Cómo si inventara el paisaje a su antojo, rebosa el cielo de luz y asusta a la soledad con griticos de vida que retumban detrás de la montaña.
A veces quisiera ser un roble, pero no por lo que he dicho, no por lo que me han dicho, no por lo que he visto. Es porque es tu árbol favorito, es porque quisiera que al verlo pensaras en mí como antes de que yo existiera.

• Si supiera que al mirar la luna piensas en mí. Solo por algún recuerdo perdido hace ya muchas vidas...