Es sueño de un ser que despierta en algún lugar lejano

No están en blanco los libros que he escrito ni las hojas que he llenado, pálidas ya por el tiempo que llevan guardadas, pero, cómo quisiera a veces borrarlas, o borrarme a mí, de algun modo borrarme, y borrar lo dicho y lo escrito y no dejar huella de tacto en este margen terrenal. Escribir historias de sueños en las hojas verdes de los árboles, bajar al otro suelo, donde el insomnio es un animal pequeño y apasible...bajar al subsuelo con todos aquellos seres ciegos de oscuridad. Bajar, bajar... Pero no, ese viaje no es posible, han cellado la entrada y estoy presa aquí en este mar de metal y concreto, este pequeño domo inclinado siempre a la derecha al que le llaman realidad, pero yo digo que NO, este es un holograma. Todos van como zombies al ritmo de un curso inventado. Quisiera, más que morir, quisiera despertar.